Retalhos sem Tempo

Desambiguação

2009-04-11T01:19:00.005-03:00

Queridos leitores, anunciamos que o "Retalhos sem Tempo" cumpriu seu propósito.

Não se trata do sepúlcro deste sítio, mas a simples oficialização da paralização de postagens. A própria não necessidade de escrever aqui, justifica sua existência. E assim será. O Retalhos sem Tempo continuará e nós também. Mas agora não por aqui.

Cada um de nós há tanto já colore outro lugar:

23 do 03 - Aline Chaves

O Quarto Branco - Zorbba Igreja

Se você já nos lia, continue.
Nós não mudamos, só o endereço.

3000!

2009-01-16T21:57:00.002-03:00

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Parabéns a todos nós!

Obrigados a todos!

Dia de outono e de resposta

2009-01-04T13:14:00.000-03:00

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Todo o dia sentava na mesma cadeira enviesado à mesma mesa. Um braço pingente balançava a brasa que lhe parecia um sexto dedo, o outro levava a gole a única companhia e, uma hora antes do ocaso, estava a observar o horizonte como se entendesse todos os milímetros que o sol percorre até a queda. Engolia fumaça a lhe curar a ânsia, e sorvia o líquido dourado como elixir para o bem-estar.

Oferecia conselhos a quem pudesse entender, e tinha sempre uma história que nunca vivera a contar com saudade. De todos tão familiar, que era sua presença rotina de muitas conversas e poucos amigos. Para os escárnios e pilhérias, denodo e cinismo. Impávido naquele trono de vivência e cinzas, o tempo lhe castigava com o peso de tantos sonhos e a velocidade dos pensamentos quebrados.

Tinha lembranças tristes nos sorrisos, e nas palavras a intensidade das paixões. No olhar nenhum arrependimento. Professor de amores, profeta de desilusões, parecia saber e entender tudo, explicava física e poesia, resolvia equações com tampas de garrafa e grafava as mais belas histórias em minúsculos guardanapos. Era austero. Tão precisos eram os colóquios, que alguém jamais precisou de dois. Era feliz e livre na própria solidão.

Numa tarde gris olhou o garoto que, sempre com o cintilar farto de admiração e medo, esgueirava-se para ouvi-lo, e em alto exaspero disse: Escreve! Escreve, e não temeremos o evanescer.

O menino partiu desconcertado. Tentou de todo ler sentido no postulado, mas não chegou resposta. Por longos anos fez o mesmo percurso a observar sempre a impassível figura, já grisalha, de rústica nobreza sob os olhos secos e atentos. De furto ouvia maravilhas desenhadas em ótica única, que escrevia e contava o ébrio devaneador. E quando publicou o primeiro conto, o bardo brindou ao ar sua passagem. Sentiu o respaldo no gesto e respondeu em sorriso.

Os anos passavam e a figura do ermitão de verbos se combinava à paisagem e quase não mais se fazia notar. Mas naquele dia o sol se recusou a pôr-se, a lua apareceu tristonha, brilhavam pequenas estrelas e o céu – crepúsculo de Monet – chorava suave chuva. O curto caminho cheirava jasmim e o vento frio corria lento e pesado, as árvores lançavam suas folhas como dias de outono. Um leve pesar nas faces conhecidas, todo o som parou em dó, e na calçada não sentava mais o guardião de vésper.

O vazio da cadeira e do copo lhe mudaria o rumo. Lembrou então das únicas palavras que ouviu em uma vida e resolveu que escreveria o mundo da maneira que crescera ouvindo e sonhando. Sentou à mesa, acendeu o cigarro, encheu o copo, fitou o horizonte com dor úmida, tragou esperança e saudou em brado ao último homem só, o poeta das cinco da tarde.
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Sinestésico

2008-12-01T11:31:00.003-03:00

Publicado também em O Quarto Branco

sobre o hífen

2008-10-07T12:14:00.004-03:00

Éramos assim

Quase riso ou quase nada.

E quem sabe um dia

Seríamos enfim

Um pôr-do-sol de madrugada.

Dia de frio e de abraço

2008-08-20T18:44:00.000-03:00

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Os sapatos ganhara dum sábio senil, um errante que grasnava erudição entre tragos, e que há anos o impressionara com palavras belas onde ele achava sentido e perdia o tento. As calças granjeou do Doutor, ilustre de porte altivo e elegância impecável, de carisma nos olhos e sorriso galante, mais rico e fino homem que conhecera e no qual imprimiu seu almejo. A camisa azul foi herança do pai, lavrador pobre, mas de rígida ética e valores inestimáveis dos quais era impossível olvidar, estavam em tudo, do acordar ao dormir; foi fiel ao vício até o fim do fígado, deixou ao filho sina inteira, duas mudas de roupa e um relógio de plástico que ganhara no jogo.

Vestia respeito abotoado com zelo, fineza engomada com sonho e calçava poesia lustrada em lágrimas. Rezou ao relógio no oratório, pediu benção à velha mãe, cruzou a mão direita no peito em sinal de fé e partiu.

Pouco estudou e cedo o pai percebera que a labuta não lhe fazia jus, que ao filho fora delegado apenas o dom de sonhar. Todo dia antes do bar, punha o menino à porta, a estudar a gente, a prescrever futuros. Quando só a mãe lhe restou, decidiu que lhe era pequeno o passeio, que o mundo carecia da diligência que o pai o ensinara e de toda a devoção que a mãe o exigira. E todos os dias saía antes do sol, munido de sorriso e perseverança.

Buscava em todo o gentio respostas, olhava-os, escrutava-os, lhes sorria e ninguém o notava. Às vezes lhes ensaiava um cumprimento e quando correspondido o peito enchia e os olhos brilhavam. Vagava as ruas à procura do significado que a mente hígida nunca entendera. Buscava em cada coche um amor sentado à janela pronto a responder seus acenos desesperados, sempre com o ingênuo riso de estampa.

Hoje havia ganhado o dia, já arrecadara três meneios e cinco sorrisos, um a mais que ontem. Mas hoje fazia frio, relampejava sem nuvem e ele completava vinte anos de puro existir. Resolveu que encontraria enfim um amigo; ouviria uma pergunta qualquer; que falaria a alguém que fingisse se importar; que as pessoas eram por demais tristes e que abraços eram bálsamo. Estendeu os braços tão largos quanto o sorriso aos primeiros passos no canteiro. E por dezenove intentos contados fora rechaçado.

Os olhos lacrimavam a dúvida da sina que a calçada um dia mostrou. O trovão o chamou de volta, o relâmpago mostrou o caminho, na porta, a velha mãe lhe deu um longo abraço de presente.

Hoje havia ganhado o dia, arrecadara cinco sorrisos, um a mais que ontem; e um abraço, um a mais que a vida inteira.
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Dia de tudo e de erro

2008-07-29T19:36:00.001-03:00

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Acordou cedo, fez o café, pôs a mesa. Despertou-a com um beijo e um sorriso. A preguiça esvaía em bocejo. Preparou-lhe o banho, escolheu-lhe a roupa para o dia, pediu-a que usasse seu melhor sorriso, pois fazia sol. Guiou-a ao trabalho, desejou sorte e beijou-lhe a boca.

Ao meio dia providenciou o almoço, peixe à delícia, cardápio para dias bons de amor. Observou-a degustar em majestade cada porção. Falou-lhe amenidades, planejava o fim de semana: praia e mar, descanso e carinho. O que lhe faltava em dinheiro sobrava em dedicação.

À noite sushi e cinema. Comprou-lhe um bom livro, fez-lhe tão belo verso, pintou-lhe o rosto em aquarela e óleo, presenteou-a a lua. Lavou as louças, encheu os litros, limpou a casa. Ouviu com os braços os lamentos da rotina, aconselhou tolerância e afagos. Amou-a como no primeiro dia, velou o sono como no último. Ninou-a com paixão e os ventos noturnos espalharam ao mundo a melodia.

Era articulado e bonito, companheiro para noites frias e formais, amante pungente para as noites de labaredas. Ensaiava sobre tudo, atuava qualquer coisa. Tinha braços fortes para o medo; a voz grave e macia para o conselho; o sorriso certo para a dúvida; uma sonata para cada dança; a cor perfeita para cada sentimento de pincelada imprecisa; a poesia certa para cada dor. O beijo infalível para tudo e a pele quente para sempre.

Olhou-o enquanto dormia, era gentil até no sono. Lembrou de quando criança, da dúvida do amanhã e de toda a sorte da vida sem deslize. Constatou que era como sonho, era tão pleno, tudo o que queria. Era perfeito. Percebeu que já tinha tudo, que nada mais podia pedir. Esboçou ao vento um riso de contentamento; verteu uma lágrima, de puro contentamento e partiu.

Levou as lembranças e um filho; deixou um bilhete e a vida toda. Trocou o tudo, pela simples chance de errar.

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2000!

2008-07-15T17:09:00.001-03:00

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Obrigados a todos os nossos leitores!

Obrigados!

Bodin

2008-07-06T23:06:00.004-03:00

Sou bodin sim!
Digo com orgulho
e sem estorvo.

Tenho debaixo
do queixo a barba.
E debaixo do caralho
dois quilo de ovo.

Dia de espera e de panquecas

2008-06-27T12:44:00.000-03:00

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Era senhor de si e do tempo, punha o risco à prova, o corpo em tentativa e muito erro. As cicatrizes a escorrer aquele amor rejeitado. Já havia amado o tudo, restou além do eco de dor, a esperança da mão estendida e do sorriso a tudo apagar. Divertia-se em ser rude, o mais amargo que alguém seria. Jurou a si mesmo o desamor eterno. E pobres as tolas em seu caminho, alimentava-se de corações inscientes, anátema de amores.

Apesar do desprezo havia nobre donzela que se mostrava imune ao seu verbo venenoso. Cujo coração a ele pertencia, mas que nunca pôde estilhaçar. Olhava-o partir em ponteiro alto, a desafiar o equilíbrio e a lógica. O peito apertava. Aguardava na janela o ronco do motor, e ansiava pela voz áspera e o laudatório resmungo. E da noite que não sentiu a fumaça do cigarro na rua, uma lágrima mostrou o pior.

Os destroços da moto misturam-se aos tantos relógios do pequeno ambulante. E o franzino vendedor que oferecia tempo também poderia alienar sorte. Ele de tempo sem medida agora trazia ponteiro cravado na espinha a marcar-lhe a vida todos os minutos. O pequeno traço morou onde médico ou curandeiro pôde ousar o toque, privou-lhe o andar, mas lhe proveu a vida. Ele de espírito livre, agora tinha o corpo preso. E quando sua rabugice havia afastado a todos, e seu esperar resumiu-se a um telefonema uma vida atrasado, surgiu-lhe pequena dádiva de olhos cintilantes.

Cuidava-lhe com o esmero de lapidária, limpava-lhe o rosto e os lábios, enxugava-lhe as lágrimas. Punha-o a cama ou ao passeio na renitente cadeira rolante. Os olhos lhe brilhavam a cada bobagem e o sorriso lhe iluminava as sandices. Ele como rotina ressentia-se do tempo, do amor e do viver. Rangia os dentes aos transeuntes, amaldiçoava os andarilhos, e mais ainda os preguiçosos. Jurava ódio a todos os amores, derramava lágrimas e lamentos, às vezes esboçava tímido sorriso aos meneios de aprovação. E sempre com dura palavra escarrada desmantelava a pequena em esperança.

Dava-lhe o tempo, e era tão parca a troca, mas a ela bastava. Às vezes ganhava um aceno disfarçado, ou sorriso enviesado, e por duas vezes o coração cavalgou um tenro e inebriante obrigado. A mera presença lhe enchia o dia, e todo amor que ofertava, a fazia leve, e era assim todo seu, e nada precisava esperar. E todos esperavam algo: a mãe por um milagre; o pai o sucesso do tratamento. Ele que o ponteiro lhe devolvesse o tempo e aquele telefonema. Era a única a não esperar. Havia esperado vida inteira para caber em outro. Ansiava apenas o dia seguinte, para pergunta-lhe sobre sonhos. E desejava em prece que mesmo por culpa ou pena a retribuísse o sentimento oferecido.

Ria sozinha das bobagens e resmungos, encontrava carinho nos solavancos, e nos negados gestos. Magoava-se apenas de não ser alvo daqueles reclamos em despeito. Dormia em seu cheiro e acordava por lembrança. Preparou-lhe as panquecas preferidas, as que lhe rendia sempre um pequeno sorriso. Do quarto escapavam doridos soluços. Estupefata parou à porta, hirta. Ele de olhos marejados e rijo cenho, a recebera em pé. O ponteiro retrocedera, as pernas responderam: às esperas, ao milagre, aos remédios. Ela de imensa alegria e olhos submersos; de dura e profunda tristeza, disse em tom de perda e voz oscilante: – Agora tens teu tempo de volta.

Ele ponderou a vida, passado e futuros, no bater da pálpebra. Baixou a cabeça e bruscamente num grito de dor e certeza entalhou o ponteiro de volta à espinha. As pernas desistiram do prumo, o corpo entregou-se à cama. E oferecendo lágrima e riso disse: – Eu quero panquecas!
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Para os ventos de maio e as borboletas de junho

2008-06-18T17:20:00.001-03:00

o amor e a borboleta - Bouguereau - 1888

E quando ele me olha e eu fecho os olhos.
É quando ele me vê e eu vôo em paz.

Um título por favor...

2008-06-04T21:11:00.004-03:00

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Eu toda predicados, cheia de adjetivos, limitei-me a dizer:

- Ei sujeito, tem uma vírgula entre nós dois.

para passeios em montanha russa

2008-05-23T10:33:00.005-03:00

detalhe de Judith decapitando Holofernes - Caravaggio - 1598

Chico me entenderia.
Eu entenderia Caravaggio.
E você, entende isso?

Fandango suicida

2008-05-19T18:51:00.000-03:00

Pés gelados e Alecrim

2008-05-11T14:24:00.002-03:00

Bálsamo 08

2008-05-04T11:40:00.002-03:00

Todo o meu amor

2008-04-29T18:04:00.002-03:00

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Guardei aquele ingênuo sentimento no fundo do peito e agüei de lágrimas. Cresceu forte, belo e frondoso, sorvendo as boas lembranças. E agora que madurou na solidão e floresceu saudade, eu te ofereço o que sempre foi teu, tudo aquilo que tenho... Todo o meu amor!

É?
E o que eu compro com isso?

Capítulo 3

2008-04-17T14:45:00.002-03:00

O Som do Fim

Os músicos - Caravaggio
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Das horas desesperadas e de esperar sem fim. Das certezas absolutas e da convicção volátil. De tão instável, previsível sempre. Outros caminhos, os mesmos passos. Ou ao contrário, tanto faz. Do convite feito, aceito pela solidão.

Ajne continua seus afazeres habituais. As mãos ocupadas. A mente em outro lugar. Um suspiro atrás do outro, como um balde atirado ao poço. O alívio. A paz. Impossível concentrar-se em fiar. O fio desigual denotava a ansiedade. Mas dentro dela, a pior companhia era a certeza. Ele não voltaria.

Nunca encontraria a Pedra do início novamente. Baeh perdera os olhos na guerra. Queimaram suas retinas com uma lente de aumento; a última coisa que viu foi a luz do sol. Depois perdeu-se. Era menino quando do ocorrido. Perdeu a vista por ser um excelente batedor. Apontava o invasor a imensos quilômetros de distância. Como se predissesse. Meio conhecedor das horas não chegadas.

Os anos não foram lhe foram gentis. Passou a esconder a dor e a cegueira. De longe, e muitas vezes, de perto também, não havia como distingui-lo de quem enxergava com perfeição. Esperto, Baeh conhecia cada viela de sua cidade, como as marcas de suas mãos ou as linhas do rosto de sua avó. Depois da luz, nenhuma lágrima. A solidão era sua escudeira e o negrume, desde então, seu batedor.

Cercado pelo mundo todo, sempre chamava atenção. Era boa companhia para longas conversas, para noites inteiras. Era músico. Tocava de olhos fechados. Encantava a cidade com seu som. Mas sempre que alguém descobria que não podia ver, Baeh mudava de bairro. Até não sobrar lugar algum em sua terra. Mudou-se então.

Conhecia a estrada, mas nunca ultrapassara os portões da cidade vizinha. Distinguia seus sons. Salivava com o cheiro de pão fresco por trás dos muros. Empurrou devagar uma pesada porta de madeira e ferro. O ranger das dobradiças anunciavam a decepção, como uma canção de lamento. Uma das longas canções de lamento que ele sempre escondera.

O mercado cheio com todas as cores que ele não podia ver. Funcionava a pleno vapor. Vendia-se de tudo. Comprava-se na mesma proporção. Baeh achou de exibir sua música. Fechou os olhos e pôs-se a ser som. Cada nota saída do instrumento tinha a forma de uma lembrança. Baeh via sua música. E apenas isso lhe era permitido. Mas o mercado não tomou conhecimento da delicada arte oferecida. Todos estavam mais preocupados em abastecer suas despensas para o inverno. E em seus corações, a estação seguinte já esfriava a cortesia. Nada de polidez para o visitante que ofertava música. E por diversas vezes sua seqüência era cortada por um esbarrão; alguém com uma cesta enorme e pesada.

Ninguém percebeu que era cego. Nem notou que estivera ali. Baeh começou a duvidar da sua arte. Perdeu a música. Calou-se. Decidiu buscar novos ares mais uma vez.
Caminhou a esmo por estradas que não conhecia. Sentiu cansaço e fome. Saudade de muito tempo atrás. Tateava um rumo, mesmo sabendo ser em vão.

Assim, por trás da sebe furta-cor que ele não via, onde prendeu a mão, encontrou uma pedra. Nela, inscrita em espiral, lia-se: “o início da história...”.

...

2008-03-28T16:49:00.006-03:00

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Capítulo 2

2008-03-27T10:33:00.002-03:00

A Estrela

A Estrela – Carta XVII do Tarô – Sugere a boa sorte. A esperança. O amor. É de fé que se constrói um novo lar...

Metamorphosis - Sulamith Wulfing

Suspirou de dor e cansaço. Sentou numa pedra, a que não havia percebido antes, e chorou.

Não se sabe como aconteceu, nem quando. Talvez o suspiro quebrado. Naquele instante em que se prende o ar. Quando o peito dói, quando dá alívio. É provável que tenha acontecido quando de olhos fechados, a fim de desfazer a visão embaçada que tinha. A Terra sem tempo nasceu da lágrima e do sangue de Ajne tocando o chão. Quando seu queixo pingou onde o filete vermelho descia-lhe a perna. No ponto úmido e rubro. Ao pé da pedra, nasceu, assim, um caule mínimo, com folhas menores ainda. E cada uma trazia consigo as cores do mundo novo. O vento veio e trouxe a primeira nota de aconchego. O silêncio cantava a temperança.

Perdeu-se enfim, e encontrou a paz.

Ajne dormiu embalada pela Caridade. A primeira a chegar ao novo lar. Seu rosto estampava um riso simples, singelo. O riso do recomeço. Ajne já não sangrava. Deixara os dias antigos fora do véu.

Ao abrir os olhos, tantas cores e luzes, que não pôde continuar e fechou-se mais uma vez. Com os olhos cerrados, sentiu o vento dançando com seu vestido. Ria da brisa entre seus dedos, por trás da sua orelha. Ria por não saber onde estava. Ria para não chorar. E se o fizesse, naquele instante, seriam lágrimas doces. Por acreditar-se só e perdida, ria também por desespero. Outro sopro então. E o medo, em rodopio, se desfez. Já não era a mesma. Nada carregava consigo. Tinha, apenas, a certeza absoluta de finalmente estar em casa. Luz nas mãos; cores infinitas nas pontas dos dedos e, amor e música faziam de seu peito carrossel.

E veio a Fé. Lenta e firme. Dedicada e fiel. Juntou-se a Caridade. Agora Ajne tinha a quem dar as mãos. Despiu o vestido sujo. E junto com ele, a angústia. Foram as três ao córrego que surgira. Onde a segunda lágrima caiu. Fé e Caridade banharam Ajne. A água lavava as dores e levava qualquer resquício de materialidade. Já não era envoltório. Livre do casulo que nem sabia ter. Ajne era quem sempre deveria ter sido, A Fada. Elas, as três Graças, trouxeram mais música à correnteza que cantava.

Pulsava

2008-03-23T20:14:00.002-03:00

Capítulo 1

2008-03-17T10:59:00.004-03:00

A Torre

A Torre – Carta XVI do Tarô – Sugere o fim. A destruição. O desastre. Mas há quem acredite no recomeço...

Titânia dormindo - Arthur Rackham

Era madrugada. Quase sempre é essa a lembrança. Já faz tanto tempo, que poderia ser noite, ou mesmo, ter o sol alto, de uma tarde quente. Mas em dias de chuva forte, os que não dançam gostam de lembrar como Ajne chegou a Terra sem tempo. Nesses dias, a versão mais ouvida é a da hora da iminência.

Não havia orvalho pesando nas folhas quando o véu se abriu. Não há certeza nem sobre a existência das folhas. A espera. O que ainda não aconteceu. A matéria que dá forma ao porvir.

Deixara a certeza na cama desfeita; a esperança na porta que não teve tempo de fechar; o amor nas cartas não enviadas. Trouxe a agonia no bolso direito; o medo, no esquerdo; a solidão na barra do vestido. O sangue que lhe escorria quente, correria frio em suas veias. Nada mudaria as horas passadas.

Antes. Escolheu com primor a roupa, o perfume – de flor de laranjeira -, as palavras que seriam ditas. Calculou as reações. Ensaiou até a exaustão as caras e bocas que faria. Não precisou de nada disso. Perdeu. Simplesmente.

Ele. Rude. Acreditava-se detentor da razão, do poder e dela. Não era digno do amor oferecido. Tomou de assalto o que queria. O que lhe era importante. Ela sempre que fora uma boneca. Obediente, calada e decorativa. Agora não mais.

Sem trilha alguma, o campo era escuro o suficiente para acreditar que permaneceria perdida. A névoa fazia trança em seus pés, escondendo raízes e deixando seu vestido mais sujo a cada queda. Nenhum cavalheiro. Não se tratava de uma cantiga de roda. Não conseguia mais correr. Não tinha mais passos, nem determinação para isso e, vagava buscando caminho nenhum. Não tinha mais casa. Ou qualquer outro lugar que lhe parecesse um lar. Choraria, se isso mudasse algo. Mas nenhuma lágrima aqueceu seu rosto àquela hora.

Ajne fugia de uma lembrança. A que doía mais que todas as outras juntas. Não havia mais nada que pudesse fazer. Tão vívida que lhe sugara o pulso. Por mais que corresse, a lembrança continuava como um maldito filme, repetindo-se sempre, e cada vez mais nítida, em seus olhos abertos e cansados. Até que por um segundo não viu nada. Parou. O mundo. A dor. O tempo.

E finalmente estava em casa.

Sobre aves e arbustos. (Não só de sombra vive o pássaro)

2008-03-16T11:44:00.002-03:00

1000!

2008-03-11T17:02:00.003-03:00

Obrigado a todos os nossos (3 ou 4) leitores!
Esta é uma marca importante para nós.

Obrigado!

Super-ego•Ego•ID

2008-03-10T00:50:00.003-03:00

Experimento...

Minha chuva

2008-03-01T23:05:00.004-03:00

para Frank Miller

Era uma vez o final feliz que não houve

2008-02-27T16:41:00.006-03:00

Primavera - Botticelli (Flora em detalhe)

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A seda dançando nas cerdas do pincel. Cheiro de tinta nas flores que não conheço.

Fé nos olhos. Esperança no peito aberto.

Eu, só, de achar bonito. O vestido que nunca vou usar.

Fora d'órbita

2008-02-24T12:16:00.004-03:00

A dona dos segredos

2008-02-18T11:19:00.008-03:00

A caixa de Pandora - Waterhouse
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Eu de todo o amor sem fim. Enfim livre. Tão sua, sem nada que me pese.

Entregue como as boas notícias. Como o corpo a cova. Como quem ainda não nasceu. Em paz.

Eu gosto do seu medo. E do gosto que ele tem.

Irracional imperfeito

2008-02-10T17:24:00.000-03:00

Retrato Novo

2008-02-03T13:51:00.000-03:00

Sanguera

2008-01-27T12:29:00.000-03:00

Saudade da minha terra

2008-01-24T16:59:00.000-03:00

de outra terra, em outro tempo...

A Czarina e o soviete

2008-01-16T07:43:00.002-03:00

A Paz

2008-01-08T13:21:00.000-03:00

A voz sem rosto já traz luz aos meus olhos. Com impressões digitais então... riso e festa.

Quase um milagre. Sempre sagrado. Imaculado. Puro. Meu amor transborda todas as cores da fé. Eu creio nele. Preciso disso. O tempo não muda o que não tem forma.

Eu tão minha. Não espero mais. Nem procuro. Já sei o caminho. As brumas se desfazem ao meu comando. Voltar pra casa. O cheiro de terra boa. Eu sei. Não tenho mais medo de quando a manhã chegar.

A paz mora em mim. E a tempestade é uma excelente companhia. Não adianta fechar a janela.

A Paz - Gilberto Gil & João Donato

Vocês trazem alegria para esta casa.

Queria gritar como Munch!

2007-12-30T23:25:00.001-03:00

.- - -

Depois deste, todos os gritos são sussurros.
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Fragmento_20

2007-12-25T14:05:00.000-03:00

(...) Quebrem-me as pernas para que eu não torne a acompanha-la. Cortem-me a língua para que eu não mais possa dizer outra palavra doce. Arranquem-me as mãos para que não mais possa afaga-la. Ensurdeçam-me para que não ouça mais seus lamentos, ou os sórdidos passos. Sangrem-me a vista, para que sua imagem não me embaralhe o peito. Furem-me o crânio para que me escorram aquelas memórias. Pois enquanto eu puder inda sofrerei. Sofrerei a ausência rondando vestígios. Sofrerei os pensamentos ridículos que em tudo vêem um fio de esperança. Matem-me, por favor! Findem o que ela começou. Sou covarde demais para encarar a verdade. Por mais severos que pareçam, estes flagelos me são mais brandos. Troco uma dor por outra, a menor.
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Retalho_01

2007-12-20T13:02:00.002-03:00

Errante

2007-12-19T23:59:00.001-03:00

E como erro...
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Frígido

2007-12-19T23:56:00.000-03:00

À flor da pele

2007-12-13T12:03:00.000-03:00

O que será que me dá? Que eu não faço nada. E morro de medo. E enfrento com toda a coragem do mundo. Tudo ao mesmo tempo. De uma só vez. Que me bole por dentro, será que me dá? Que me dá enjôo. Fome. Deixa a boca seca. Que dói. E ainda assim é muito bom. Que brota à flor da pele, será que me dá? Um frio que esquenta as mãos. As mãos geladas. Os nós dos dedos brancos. A falta de um par. E que me sobe às faces e me faz corar. Fingir o sorriso. Baixar o rosto. Tentar esconder a vergonha pelo silêncio. E que me salta aos olhos a me atraiçoar. Não há óculos que esconda a luz. Nem miopia de desfoque a certeza. A verdade. O espelho. E que me aperta o peito e me faz confessar. Estou aqui. Gritando. Por favor, ouça. Todos os dias eu espalho aos quatro ventos meu amor. O que não tem mais jeito de dissimular. Desisti de ser cinza. Quero todas as cores declarando meu sonho livre. Meu amor solto. Meu riso em paz. E que nem é direito ninguém recusar. Me aceite. Me receba. Eu te farei livre. E você será meu Oberon.

O que será (À flor da pele) - Chico Buarque/1976 - Para o filme Dona Flor e seus dois maridos de Bruno Barreto

Vocês Trazem alegria para esta casa.

Puro rock’n’roll

2007-12-10T11:30:00.000-03:00

As linhas cheias. E eu acreditando que assim o coração esvazia. Mais linhas cheias em seqüência. Repetem-se os dias, as dores e os suspiros de mão no queixo. Mudam as páginas e as tintas. As manias de toda a vida que começaram ontem. A eterna instabilidade. Eu, tão previsível.

Maldizer o amor de sempre. E nunca fazer nada pra mudar. Mudar todos os dias pra manter a ilusão e não maldizer mais nada.

Prefiro setembro azul que dezembro cinza. É ano novo, os dias voam. Todas as vitrines vendem felicidade. Sou mais vestido de algodão. Chinelos. Odeio celular. E nunca receber as ligações que eu queria.

Devo continuar esperando o desenrolar do tempo? Ou não? Eu não.
A saudade do porvir na minha janela parece um mensageiro dos ventos. E eu adoro essa música.

Fiz esta canção - zeca baleiro e mathilda kóvak/2005

Vocês trazem alegria para esta casa.

CANSEI!

2007-12-04T10:41:00.000-03:00

Cansei! Já não tenho ritmo, tenacidade. Já não sei lutar. Agora só, luto. Minha pele arde a fumaça negra de toda merda que fiz. Já não me importam as palavras, fodam-se as palavras. Já não suporto o fardo, o peso, o pesar, esse pesadelo. Já não sou forte, ou inteiro. Não trago amenidades na fala, não há sublimidade na minha dor. Que me mate a dor, já não tenho visgo pra revidar. Meu brio é rarefeito, minha alma traz o negrume dos meus atos. Meu coração as dores que plantei. E além do choro, nada retruco.

Talvez não haja razão, já não cabe saber. Talvez tenha amado pouco, talvez me tenham amado pouco. Talvez essa porra nunca acabe. Foda-se o talvez. Já não tenho discernimento, não tenho ódio. Tenho amor. E amor rejeitado, execrado, e jogado ao vento. Meu egoísmo foi minha insígnia, e desde sempre achei que tinha o que sempre quis, e perdi o que nunca tive. Aprendi chorando que outro não se tem. E agora ela se afasta a cada reclamo meu. Os meus erros a desculpa perfeita. O engodo é seu combustível, o ardil os passos, e no fim do caminho a mentira daqueles braços outros.

Ensinaram-me a lutar pelo que se ama, que nada é fácil. E se o é, não é completo ou valoroso. Mas fui despojado pelo fácil, pelo cômodo. O incômodo se me acarreta, pois foi meu reflexo que a atraiu. Ainda habito aqueles olhos, e tudo que olham, inda me enxergam. Mas nada posso dizer, pois sou só um idiota prepotente e petulante, que tenta a todo custo entender tudo, e ainda fazer o certo. Que homem horrível sou! Quero amar, quero viver, quero tudo: dívidas, arroz e fraldas. Quero a dourada argola estrangulando a falange do dedo. Quero a sorte, e a morte como juíza. Mas estou exausto da luta, de luto.

Cá fico só e incompleto. E como dói o palpitar do coração. Quisera arrancar essa porra com as mãos, esmagar minhas ilusões, dilacerar minha esperança. O futuro ainda me pertence, mas não me cabe reclamar ou gritar meus sonhos. Estou cansado demais para reagir ao golpe fatal. Ao Coup de Grace. Ao rugido da morte, à misericórdia da ira. Nem meu respeito e dignidade me foram poupados. E como guerreiro moderno, a bosta do homem civilizado, tenho ainda que assistir a derrocada desse amor, como um troféu nos braços de um primata, na obrigação de nada sentir. Minha busca, meu viver, vertido em batatas.

E hoje anseio apenas a presença, como bela escultura que conforta a vida. Mas só ausência me abraça a noite. O medo cresce como câncer e me toma as sentenças. A insegurança jaz no meu corpo. Que a noite me leve no seu rio de escuridão. Que me afogue o vazio. Quanto mais me falta sofrer? Já não agüento mais! E depois de tudo! Tudo o que quero é a mão estendida. Um sorriso pra tudo apagar. Aquela boca a escarrar meu amor-próprio, a cuspir meu orgulho. Não tenho resposta, mas quero aqueles beijos a me consumir o ser. E apesar da dor, quero sorver a cicuta daquela saliva.
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Lobisomem

2007-12-01T03:06:00.001-03:00

Azul-esperança

2007-12-01T03:03:00.000-03:00

Monazítico

2007-12-01T02:26:00.000-03:00

Ébrio

2007-12-01T00:12:00.001-03:00

Nascituro

2007-12-01T00:04:00.001-03:00

Piegas

2007-11-30T18:21:00.001-03:00

Antropotrágico

2007-11-30T17:43:00.000-03:00

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Como voraz canibal, assisto o banquete de meu corpo esturricando na fogueira dos meus erros. Ofereço em festim meus putrefatos pedaços que se desnaturaram sob o sol deste inferno particular. Os membros defumam nas decepções. O prato principal, o peito, crepita em dor alta. Ofereço o repasto àquele que sorverá toda a amargura destas postas. Regozijo a escassez de minha vida que nada medrou nesses anos. Todo aquele amor rejeitado me tempera a carne. Devoro-me! Rumino! Digiro! Excreto! Constato o escatológico: não me sobrou merda alguma.
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Liquefeito

2007-11-28T20:56:00.001-03:00

Retalho_07

2007-11-28T20:15:00.000-03:00

O dia passa e me aflige em ânsia, onde será que estás? A tarde enegrece e catalisa meu ardor. Depois da longa espera, mendigo a presença e poucas palavras. Ásperas e secas, difíceis de deglutir. Um simplório e indireto - boa noite- é todo o meu prêmio. O volante vacila a terra soqueia. O desespero estoura o peito, a dor ressoa em grito. Em casa à minha espera o sono em pílulas, quem me dera fossem de amor.

Retrato_01

2007-11-28T15:06:00.001-03:00

Bem querer

2007-11-28T14:38:00.000-03:00

E eu, de tanto amor por um liquefeito. De antes ser cascata, ou rio, ou o mar inteiro. Eu de tanta chuva. Hoje sertão. Caatinga. Terra seca. Chão rachado. Nada. Nem uma gota. Acabou-se qualquer indício de umidade. Eu, de rosto molhado. De nariz vermelho. De visão embaçada (não pela miopia). Hoje seca. De um pó fino e leve, uma cinza de outra cor que me espalha através do tempo. Seca. E não há nó que me comova. Nem nós dos dedos que foram juntos. Nem juntas todas as outras histórias tristes de uma vida que não é mais minha.

De tantas voltas, minha saia gira e meu corpo voa. De muito pouco peso. Quase pólen, quase nada. Semeio as letras e colho versos de rir. Rir sim. Chorar não mais. Outros tempos, esses de ter lágrimas. Hoje eu tenho mais é gérbera no jardim e música na alma. Não sei se isso é ganho. E o porvir não vai me esperar nunca. Cansei um pouco. Cansei do pouco. E começar de novo, mais uma vez e sempre... começar... talvez o início também não me espere. Começar. Talvez do início. Talvez de onde eu parei. Agora, uma inércia assustadora me convida ao nada. Eu quero é me perder.

Sou mais sonho. De uma cama fluida, quase água. De amor tanto, quase vento. De vontade pouca. E de pedra. A mão no queixo, a cabeça torta. Os olhos vagos... de esperar. De nunca fazer. De ameaçar o amanhã todos os dias. De vontade. De apagar a luz, fechar a porta e abrir o gás. De esperar a vontade passar e começar de novo. E de pensar em começar me canso. Aceito o convite. E por mais que eu me perca. Ainda, a saudade. Ainda há saudade.

*(Bem querer - Chico Buarque/1975)

Vocês trazem alegria para esta casa.

Retrato_03

2007-11-28T12:18:00.000-03:00

Apostei-me na sombra do silêncio, trouxe o peito como túmulo daqueles anos; mesmo assim, tua lembrança restou como o último dos males daquela caixa aberta. E apesar de todo o esforço, de nada me adianta procurar ou sentir, se a nada me posso permitir sem macular tua indefectível imagem. Tuas palavras são cicatrizes na visão, teu suor é meu perfume, teu toque inda dilacera a pele e teu sangue escoa de minhas chagas. E na aflição da tua falta, grito e respiro tuas memórias.
...

Bálsamo

2007-11-28T12:17:00.001-03:00