tag:blogger.com,1999:blog-70994088187087351622024-03-19T00:19:16.027-03:00Retalhos sem Tempo• desativado •Unknownnoreply@blogger.comBlogger39125tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-21109852342420514572009-04-11T01:19:00.005-03:002009-04-11T02:22:44.619-03:00Desambiguação<div style="text-align: justify;">Queridos leitores, anunciamos que o "Retalhos sem Tempo" cumpriu seu propósito.<br /><br />Não se trata do sepúlcro deste sítio, mas a simples oficialização da paralização de postagens. A própria não necessidade de escrever aqui, justifica sua existência. E assim será. O Retalhos sem Tempo continuará e nós também. Mas agora não por aqui.<br /><br />Cada um de nós há tanto já colore outro lugar:<br /><br /><a href="http://23do3.blogspot.com/">23 do 03</a> - Aline Chaves<br /><br /><a href="http://oquartobranco.blogspot.com/">O Quarto Branco</a> - Zorbba Igreja<br /><br /><br />Se você já nos lia, continue.<br />Nós não mudamos, só o endereço.</div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-53675838953519237632009-01-16T21:57:00.002-03:002009-01-16T21:59:29.925-03:003000!<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(255, 255, 204);">.</span><br />Parabéns a todos nós!<br /></div><div style="text-align: center;"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHqu9KKPbAvtY7XBsxlwevBRrHKh5P4bWuuSfiRccF297_Ns1t1jV4ENIuoZsW-iFFm48-HAvQX1AcCffAhJFpkH3Kn_0t3iGcAMbkDisSQOWJNTQjl-XhiN1Dco6pAPYuAk0ZR2UYMM2Y/s1600-h/metter+3000+retalhos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 90px; height: 34px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHqu9KKPbAvtY7XBsxlwevBRrHKh5P4bWuuSfiRccF297_Ns1t1jV4ENIuoZsW-iFFm48-HAvQX1AcCffAhJFpkH3Kn_0t3iGcAMbkDisSQOWJNTQjl-XhiN1Dco6pAPYuAk0ZR2UYMM2Y/s320/metter+3000+retalhos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292060870897301410" border="0" /></a>Obrigados a todos!<br /></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-668078589681031682009-01-04T13:14:00.000-03:002012-05-07T15:42:02.579-03:00Dia de outono e de resposta<div style="text-align: justify;">
....<br />
<br /></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-62683874205551508202008-12-01T11:31:00.003-03:002012-05-07T15:41:23.699-03:00Sinestésico<br />
<br />
<span style="font-size: 78%;">Publicado também em <a href="http://oquartobranco.blogspot.com/">O Quarto Branco</a></span>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-73180202766234691082008-10-07T12:14:00.004-03:002008-10-07T12:18:33.402-03:00sobre o hífen<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNHn5uSwaBXsqv1ELOCed20sfNCromEH9oBl-jkhO6e4_2A_99t0cqqzmT_n7b821GUxQ8bH2K6O2p-SlzX5YhGMSu3djCnrOQ6VqfHXqAAqRAmOlGNXsmYT6R1_MhngwKLOaYggPTKp5c/s1600-h/northpoleluanova.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNHn5uSwaBXsqv1ELOCed20sfNCromEH9oBl-jkhO6e4_2A_99t0cqqzmT_n7b821GUxQ8bH2K6O2p-SlzX5YhGMSu3djCnrOQ6VqfHXqAAqRAmOlGNXsmYT6R1_MhngwKLOaYggPTKp5c/s400/northpoleluanova.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254431531988913810" border="0" /></a><br /><br /> <p style="color: rgb(102, 51, 102);" class="MsoNormal">Éramos assim</p> <p style="color: rgb(102, 51, 102);" class="MsoNormal">Quase riso ou quase nada.</p> <p style="color: rgb(102, 51, 102);" class="MsoNormal">E quem sabe um dia</p> <p style="color: rgb(102, 51, 102);" class="MsoNormal">Seríamos enfim</p> <p style="color: rgb(102, 51, 102);" class="MsoNormal">Um pôr-do-sol de madrugada.</p> </div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-39780270938101343852008-08-20T18:44:00.000-03:002012-05-07T15:40:19.142-03:00Dia de frio e de abraço<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #ffcc33;">.</span><br />
...</div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-68008694469769602712008-07-29T19:36:00.001-03:002012-05-07T15:39:13.550-03:00Dia de tudo e de erro<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #996633;">...</span></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-11793617301964724352008-07-15T17:09:00.001-03:002008-07-15T17:11:27.969-03:002000!<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 102, 51);">.</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGcboolJSLW8KeN0uUgWNTRvdh8VlBoiNX2I3Ic7S7cj4snO2APFfIEj81KVazoZ6WB_P22wKSGlYeDdJzjTN0nh9B-8MdHac42ThU6mjNiUg2aG8ehk4BvHCowv-f_Q9O1udazYIrzrH/s1600-h/Marca+2000.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGcboolJSLW8KeN0uUgWNTRvdh8VlBoiNX2I3Ic7S7cj4snO2APFfIEj81KVazoZ6WB_P22wKSGlYeDdJzjTN0nh9B-8MdHac42ThU6mjNiUg2aG8ehk4BvHCowv-f_Q9O1udazYIrzrH/s320/Marca+2000.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223335868853097538" border="0" /></a> </div><p style="text-align: center;"><br /><br /></p><div style="text-align: center;">Obrigados a todos os nossos leitores!<br /><br /><br />Obrigados!</div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-27404526522353044322008-07-06T23:06:00.004-03:002008-07-06T23:10:14.040-03:00BodinSou bodin sim!<br />Digo com orgulho<br />e sem estorvo.<br /><br />Tenho debaixo<br />do queixo a barba.<br />E debaixo do caralho<br />dois quilo de ovo.Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-16396459612741264402008-06-27T12:44:00.000-03:002012-05-07T15:36:11.924-03:00Dia de espera e de panquecas<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc9933;">.</span><br />
...<br />
<span style="color: #ffcc33;">.</span></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-31663187718503201902008-06-18T17:20:00.001-03:002008-06-18T17:24:52.020-03:00Para os ventos de maio e as borboletas de junho<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj41ZJabEQueRL0mX40exmIoHeUUIRZPnbeSRQo5_ajXc4jzCkG9GC2ApR5edCstEIGvZTNAHWVBIRHinowg52d0xzP0sgsO134R7yFgHvEWvHs2bCBoqIHD7xmFVcqBJoEXmCVNw9-zHZ7/s1600-h/LAmour_au_papillon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213319846920456802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj41ZJabEQueRL0mX40exmIoHeUUIRZPnbeSRQo5_ajXc4jzCkG9GC2ApR5edCstEIGvZTNAHWVBIRHinowg52d0xzP0sgsO134R7yFgHvEWvHs2bCBoqIHD7xmFVcqBJoEXmCVNw9-zHZ7/s400/LAmour_au_papillon.jpg" border="0" /></a><span style="color:#330033;"> <span style="font-size:78%;">o amor e a borboleta - Bouguereau - 1888</span><br /></span><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#663366;">E quando ele me olha e eu fecho os olhos.<br />É quando ele me vê e eu vôo em paz.</span></div></div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-51865858114735883452008-06-04T21:11:00.004-03:002008-06-12T12:17:36.502-03:00Um título por favor...<span style="color: rgb(153, 102, 51);">.</span><br />Eu toda predicados, cheia de adjetivos, limitei-me a dizer:<br /><br />- Ei sujeito, tem uma vírgula entre nós dois.Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-87436465237330845882008-05-23T10:33:00.005-03:002008-05-23T10:57:40.326-03:00para passeios em montanha russa<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dOKBKsJg7lAwBNrFq7CQVXfbWver4sNwM1i3Ly3zw4NgsVeR81GS2SHR3ezK61MgbgJJMXwpI9GXF490_E1J2kacAvm5mONrrQK-CxjYuX0_qT90CSXX8L2aQ_FkJdzRkaYQ3rs0ofyh/s1600-h/tl-caravaggio_judith_beheading_ca103.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203566234709118738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dOKBKsJg7lAwBNrFq7CQVXfbWver4sNwM1i3Ly3zw4NgsVeR81GS2SHR3ezK61MgbgJJMXwpI9GXF490_E1J2kacAvm5mONrrQK-CxjYuX0_qT90CSXX8L2aQ_FkJdzRkaYQ3rs0ofyh/s400/tl-caravaggio_judith_beheading_ca103.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:verdana;color:#330033;"> <span style="font-size:78%;">detalhe de Judith decapitando Holofernes - Caravaggio - 1598</span><br /></span><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#330033;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#330033;">Chico me entenderia.<br />Eu entenderia Caravaggio.<br />E você, entende isso?</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#330033;"></span></div><div align="center"></div></div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-70613147841490206762008-05-11T14:24:00.002-03:002008-05-11T14:25:03.623-03:00Pés gelados e Alecrim<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRFUCgyWwB7Lpyng7EhpI4ZImh7ux07LSbCatO8a9ilnKOf7-zwoRjXtztJjuNzXVei1blO4KYfG1hDN0VKBEo2L7Rbg8TViuBDd4oMN6u45Jyr9pXkCNw_VUNflZ__3PWL-tnhHiH5qhc/s1600-h/Alecrim2-p.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRFUCgyWwB7Lpyng7EhpI4ZImh7ux07LSbCatO8a9ilnKOf7-zwoRjXtztJjuNzXVei1blO4KYfG1hDN0VKBEo2L7Rbg8TViuBDd4oMN6u45Jyr9pXkCNw_VUNflZ__3PWL-tnhHiH5qhc/s320/Alecrim2-p.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199172550637142930" border="0" /></a>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-46352703974851696482008-04-29T18:04:00.002-03:002012-05-07T15:32:51.670-03:00Todo o meu amor<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #cc9933;">...</span></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-89061305560140975562008-04-17T14:45:00.002-03:002008-04-17T15:07:06.433-03:00Capítulo 3<div align="center"><span style="font-size:180%;color:#330033;">O Som do Fim</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq6aK6ZysVYCYH3WKyid69hk36y50e-uzf7PZKkgTA-li1_2h0WdJ6ea60Tg7K3w5ItvCP6WuqdTgTQoVShYoy8daTrgLiSIKGAlWRlJCJAVNEB2C-02chSX7dQtT6-T23aa6xvDVthBiN/s1600-h/The_Musicians_WGA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190273907533259138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq6aK6ZysVYCYH3WKyid69hk36y50e-uzf7PZKkgTA-li1_2h0WdJ6ea60Tg7K3w5ItvCP6WuqdTgTQoVShYoy8daTrgLiSIKGAlWRlJCJAVNEB2C-02chSX7dQtT6-T23aa6xvDVthBiN/s400/The_Musicians_WGA.jpg" border="0" /></a><span style="color:#330033;"> <span style="font-size:78%;">Os músicos - Caravaggio</span><br /></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU9ZV7robyUu55M35ELGAdLy0F69tsYBj9qNgo2aF04_xuhzIwj7luFD4egqXRcEJ8-eJ6Qjj1whnG5n3ccZjWiv7nBWMUfEX5DjCk3rBwnf_PdWnasz4rB0t4omCRfooA9H2PA060udtP/s1600-h/Narcissus_WGA.jpg"></a><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;color:#330033;">Das horas desesperadas e de esperar sem fim. Das certezas absolutas e da convicção volátil. De tão instável, previsível sempre. Outros caminhos, os mesmos passos. Ou ao contrário, tanto faz. Do convite feito, aceito pela solidão.<br /><br />Ajne continua seus afazeres habituais. As mãos ocupadas. A mente em outro lugar. Um suspiro atrás do outro, como um balde atirado ao poço. O alívio. A paz. Impossível concentrar-se em fiar. O fio desigual denotava a ansiedade. Mas dentro dela, a pior companhia era a certeza. Ele não voltaria.<br /><br />Nunca encontraria a Pedra do início novamente. Baeh perdera os olhos na guerra. Queimaram suas retinas com uma lente de aumento; a última coisa que viu foi a luz do sol. Depois perdeu-se. Era menino quando do ocorrido. Perdeu a vista por ser um excelente batedor. Apontava o invasor a imensos quilômetros de distância. Como se predissesse. Meio conhecedor das horas não chegadas.<br /><br />Os anos não foram lhe foram gentis. Passou a esconder a dor e a cegueira. De longe, e muitas vezes, de perto também, não havia como distingui-lo de quem enxergava com perfeição. Esperto, Baeh conhecia cada viela de sua cidade, como as marcas de suas mãos ou as linhas do rosto de sua avó. Depois da luz, nenhuma lágrima. A solidão era sua escudeira e o negrume, desde então, seu batedor.<br /><br />Cercado pelo mundo todo, sempre chamava atenção. Era boa companhia para longas conversas, para noites inteiras. Era músico. Tocava de olhos fechados. Encantava a cidade com seu som. Mas sempre que alguém descobria que não podia ver, Baeh mudava de bairro. Até não sobrar lugar algum em sua terra. Mudou-se então.<br /><br />Conhecia a estrada, mas nunca ultrapassara os portões da cidade vizinha. Distinguia seus sons. Salivava com o cheiro de pão fresco por trás dos muros. Empurrou devagar uma pesada porta de madeira e ferro. O ranger das dobradiças anunciavam a decepção, como uma canção de lamento. Uma das longas canções de lamento que ele sempre escondera.<br /><br />O mercado cheio com todas as cores que ele não podia ver. Funcionava a pleno vapor. Vendia-se de tudo. Comprava-se na mesma proporção. Baeh achou de exibir sua música. Fechou os olhos e pôs-se a ser som. Cada nota saída do instrumento tinha a forma de uma lembrança. Baeh via sua música. E apenas isso lhe era permitido. Mas o mercado não tomou conhecimento da delicada arte oferecida. Todos estavam mais preocupados em abastecer suas despensas para o inverno. E em seus corações, a estação seguinte já esfriava a cortesia. Nada de polidez para o visitante que ofertava música. E por diversas vezes sua seqüência era cortada por um esbarrão; alguém com uma cesta enorme e pesada.<br /><br />Ninguém percebeu que era cego. Nem notou que estivera ali. Baeh começou a duvidar da sua arte. Perdeu a música. Calou-se. Decidiu buscar novos ares mais uma vez.<br />Caminhou a esmo por estradas que não conhecia. Sentiu cansaço e fome. Saudade de muito tempo atrás. Tateava um rumo, mesmo sabendo ser em vão. <br /><br />Assim, por trás da sebe furta-cor que ele não via, onde prendeu a mão, encontrou uma pedra. Nela, inscrita em espiral, lia-se: “o início da história...”.<br /></span><br /></div><br /></div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-87536784226218721442008-03-28T16:49:00.006-03:002008-04-11T12:02:04.290-03:00...<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;"><br />...</span><br /><span style="text-decoration: underline;"></span></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-78362893186979718492008-03-27T10:33:00.002-03:002008-03-27T10:40:20.945-03:00Capítulo 2<div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#330033;">A Estrela</span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"><br /></span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"></span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"><br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#330033;">A Estrela – Carta XVII do Tarô – Sugere a boa sorte. A esperança. O amor. É de fé que se constrói um novo lar...</span></div><span style="color:#330033;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182414696348830178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ccaHNFkCDtFCXkcN-XbeIvGYWYAVI_gZnCe4pohEqxBImoF86GOtKtcp3pcI0HsyidoguCyxGHYuxl-fCbtqhrP1tScpfYlmEa0bOlAlcnVbFg8hjjLLX_C1P81BBy7dsbDX8jr8Mwpo/s400/metamorphosisp.jpg" border="0" /></span> <p align="center"><span style="font-size:78%;color:#330033;">Metamorphosis - Sulamith Wulfing</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:78%;"></span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><span style="color:#330033;">Suspirou de dor e cansaço. Sentou numa pedra, a que não havia percebido antes, e chorou.<br /><br />Não se sabe como aconteceu, nem quando. Talvez o suspiro quebrado. Naquele instante em que se prende o ar. Quando o peito dói, quando dá alívio. É provável que tenha acontecido quando de olhos fechados, a fim de desfazer a visão embaçada que tinha. A Terra sem tempo nasceu da lágrima e do sangue de Ajne tocando o chão. Quando seu queixo pingou onde o filete vermelho descia-lhe a perna. No ponto úmido e rubro. Ao pé da pedra, nasceu, assim, um caule mínimo, com folhas menores ainda. E cada uma trazia consigo as cores do mundo novo. O vento veio e trouxe a primeira nota de aconchego. O silêncio cantava a temperança.<br /><br />Perdeu-se enfim, e encontrou a paz.<br /><br />Ajne dormiu embalada pela Caridade. A primeira a chegar ao novo lar. Seu rosto estampava um riso simples, singelo. O riso do recomeço. Ajne já não sangrava. Deixara os dias antigos fora do véu.<br /><br />Ao abrir os olhos, tantas cores e luzes, que não pôde continuar e fechou-se mais uma vez. Com os olhos cerrados, sentiu o vento dançando com seu vestido. Ria da brisa entre seus dedos, por trás da sua orelha. Ria por não saber onde estava. Ria para não chorar. E se o fizesse, naquele instante, seriam lágrimas doces. Por acreditar-se só e perdida, ria também por desespero. Outro sopro então. E o medo, em rodopio, se desfez. Já não era a mesma. Nada carregava consigo. Tinha, apenas, a certeza absoluta de finalmente estar em casa. Luz nas mãos; cores infinitas nas pontas dos dedos e, amor e música faziam de seu peito carrossel.<br /><br />E veio a Fé. Lenta e firme. Dedicada e fiel. Juntou-se a Caridade. Agora Ajne tinha a quem dar as mãos. Despiu o vestido sujo. E junto com ele, a angústia. Foram as três ao córrego que surgira. Onde a segunda lágrima caiu. Fé e Caridade banharam Ajne. A água lavava as dores e levava qualquer resquício de materialidade. Já não era envoltório. Livre do casulo que nem sabia ter. Ajne era quem sempre deveria ter sido, A Fada. Elas, as três Graças, trouxeram mais música à correnteza que cantava.</span><br /></span></p><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:78%;"></span></div><br /><div align="center"></div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-27985285610968939312008-03-17T10:59:00.004-03:002008-03-17T11:08:14.334-03:00Capítulo 1<div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#330033;">A Torre</span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"><br /><br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#330033;">A Torre – Carta XVI do Tarô – Sugere o fim. A destruição. O desastre. Mas há quem acredite no recomeço...</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178710790498979170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2kj5IN4W7UTCbxrwOaZ5qD-XZetCDy-SY2Jo9C-2n6Yppt03X0J54wghrbTQ2OMd9xHRrierX4e9pNMAY4Q9UE-5WatynEtmWiTc6VbUWOkKbFX4NuczM0-bRiHYJmy41jH90B6hRApen/s400/3382A.jpg" border="0" /> <p align="center"><span style="font-size:78%;color:#330033;">Titânia dormindo - Arthur Rackham</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span> </p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span></p><p align="center"><span style="color:#ffffff;"></span></p><p><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span></p><p align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#330033;">Era madrugada. Quase sempre é essa a lembrança. Já faz tanto tempo, que poderia ser noite, ou mesmo, ter o sol alto, de uma tarde quente. Mas em dias de chuva forte, os que não dançam gostam de lembrar como Ajne chegou a Terra sem tempo. Nesses dias, a versão mais ouvida é a da hora da iminência.<br /><br />Não havia orvalho pesando nas folhas quando o véu se abriu. Não há certeza nem sobre a existência das folhas. A espera. O que ainda não aconteceu. A matéria que dá forma ao porvir.<br /><br />Deixara a certeza na cama desfeita; a esperança na porta que não teve tempo de fechar; o amor nas cartas não enviadas. Trouxe a agonia no bolso direito; o medo, no esquerdo; a solidão na barra do vestido. O sangue que lhe escorria quente, correria frio em suas veias. Nada mudaria as horas passadas.<br /><br />Antes. Escolheu com primor a roupa, o perfume – de flor de laranjeira -, as palavras que seriam ditas. Calculou as reações. Ensaiou até a exaustão as caras e bocas que faria. Não precisou de nada disso. Perdeu. Simplesmente.<br /><br />Ele. Rude. Acreditava-se detentor da razão, do poder e dela. Não era digno do amor oferecido. Tomou de assalto o que queria. O que lhe era importante. Ela sempre que fora uma boneca. Obediente, calada e decorativa. Agora não mais.<br /><br />Sem trilha alguma, o campo era escuro o suficiente para acreditar que permaneceria perdida. A névoa fazia trança em seus pés, escondendo raízes e deixando seu vestido mais sujo a cada queda. Nenhum cavalheiro. Não se tratava de uma cantiga de roda. Não conseguia mais correr. Não tinha mais passos, nem determinação para isso e, vagava buscando caminho nenhum. Não tinha mais casa. Ou qualquer outro lugar que lhe parecesse um lar. Choraria, se isso mudasse algo. Mas nenhuma lágrima aqueceu seu rosto àquela hora.<br /><br />Ajne fugia de uma lembrança. A que doía mais que todas as outras juntas. Não havia mais nada que pudesse fazer. Tão vívida que lhe sugara o pulso. Por mais que corresse, a lembrança continuava como um maldito filme, repetindo-se sempre, e cada vez mais nítida, em seus olhos abertos e cansados. Até que por um segundo não viu nada. Parou. O mundo. A dor. O tempo.<br /><br />E finalmente estava em casa.</span></p><p align="center"><br /><br /></p><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><br /><span style="font-size:78%;"></span>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-27638447984462235352008-03-11T17:02:00.003-03:002008-03-11T17:12:44.322-03:001000!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIF0tHzVnKVvce59W_kvBeFMwMuJ9G8PMVBuUHKcK5ROp27mrXYive2iZaYqw-BAvpmFJ7IVwqHZqmzEZZXyUBZJnAhegb_irTKxUXPJxAkamDXY9hsErDcfXa2b8-6N67rL8dsmLdBjEe/s1600-h/1000+sitemetter.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIF0tHzVnKVvce59W_kvBeFMwMuJ9G8PMVBuUHKcK5ROp27mrXYive2iZaYqw-BAvpmFJ7IVwqHZqmzEZZXyUBZJnAhegb_irTKxUXPJxAkamDXY9hsErDcfXa2b8-6N67rL8dsmLdBjEe/s320/1000+sitemetter.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176577130337788626" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Obrigado a todos os nossos (3 ou 4) leitores!<br />Esta é uma marca importante para nós.<br /><br />Obrigado!<br /></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-82147024738259156662008-03-10T00:50:00.003-03:002012-05-07T15:29:00.467-03:00Super-ego•Ego•ID<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: verdana; font-size: 78%; font-style: italic;">Experimento...</span></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-78662367107492680272008-03-01T23:05:00.004-03:002012-05-07T15:28:31.410-03:00Minha chuva<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial; font-size: 78%; font-style: italic;">para Frank Miller</span></div>Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-38232139600820599132008-02-27T16:41:00.006-03:002008-02-27T16:57:50.121-03:00Era uma vez o final feliz que não houve<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibecr91RwRkN-XNcs3rQhGxzvVjSauS7KtTXzO-rVX9od4y8tJWaAZwzimT_rBM-xnpUWvzcgiZoF7e1tTHbFdZnTfmncWsKBk3g6Dkn01iYMwaN1pQgh6vw-y6qIkqxAiqtT35O0Dlmw9/s1600-h/vestidodeflora.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171747997095611346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibecr91RwRkN-XNcs3rQhGxzvVjSauS7KtTXzO-rVX9od4y8tJWaAZwzimT_rBM-xnpUWvzcgiZoF7e1tTHbFdZnTfmncWsKBk3g6Dkn01iYMwaN1pQgh6vw-y6qIkqxAiqtT35O0Dlmw9/s400/vestidodeflora.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:78%;color:#993399;">Primavera - Botticelli (Flora em detalhe)</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">. </span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">...</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;">.</span></div><div align="center"> </div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:78%;color:#ffffff;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#993399;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#993399;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#993399;"></span></div><div align="center"></div><p><span style="font-family:arial;"><span style="font-size:78%;color:#993399;"></span></span></p><p align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:78%;color:#993399;">A seda dançando nas cerdas do pincel. Cheiro de tinta nas flores que não conheço.</span></p><span style="font-family:arial;"><span style="color:#993399;"><p align="center"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:78%;">Fé nos olhos. Esperança no peito aberto.</span></p><p align="center"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:78%;">Eu, só, de achar bonito. O vestido que nunca vou usar.</span></span></p><div align="center"><br /></div></span><div align="center"></div>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-10803679928014215442008-02-24T12:16:00.004-03:002012-05-07T15:27:27.381-03:00Fora d'órbita<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0dRQpAgfCGt4XlCxGzwFUnQX3yFoG8cA4c6HdoJ6JC85PiFcs71hDkT0W68tLdUAQR0Bp_LUGWLrE7WA1-rXi2PO8w5IluWvsiswxKDYpY6hMOhapjciMQYTjc0DZrfuvo9Vf_c3HgwpQ/s1600-h/ForaDorbita.jpg">.</a>..Zorbba Igrejahttp://www.blogger.com/profile/02958076523412993976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7099408818708735162.post-44851947373255494572008-02-18T11:19:00.008-03:002008-02-18T11:30:18.975-03:00A dona dos segredos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAqY3lpc41I5zqVgpWQ9qUVBm2CUqepD1-8kWLZc_ED6NpvLv4VjkzXsT9sJOuX8cmaf-_c7rmlkYvlmWz5qlG6z7lLDP-TleCp5VXFMmtlQXIFD1DEMn1d2-0os6XS9OBCSLJjYKUac-c/s1600-h/WaterhousePsycheBox.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168324942520437698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAqY3lpc41I5zqVgpWQ9qUVBm2CUqepD1-8kWLZc_ED6NpvLv4VjkzXsT9sJOuX8cmaf-_c7rmlkYvlmWz5qlG6z7lLDP-TleCp5VXFMmtlQXIFD1DEMn1d2-0os6XS9OBCSLJjYKUac-c/s400/WaterhousePsycheBox.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:times new roman;font-size:78%;color:#663366;">A caixa de Pandora - Waterhouse<br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;">Eu de todo o amor sem fim. Enfim livre. Tão sua, sem nada que me pese.<br /><br />Entregue como as boas notícias. Como o corpo a cova. Como quem ainda não nasceu. Em paz.<br /><br />Eu gosto do seu medo. E do gosto que ele tem. </span></span></span><span style="color:#663366;"></div></span>Aline Chaveshttp://www.blogger.com/profile/17885403987312072459noreply@blogger.com3